Жила была на свете Любовь. И был у нее, как полагается, Предмет Любви.

Им было очень хорошо вместе, Предмет смотрел на Любовь влюбленными глазами и говорил:"Я люблю тебя!"

А она расцветала от этих слов и была для своего Предмета самой воплощенной любовью.

Но время шло, и Предмет все реже стал смотреть на Любовь так, как раньше. Ей теперь приходилось самой спрашивать:"Ты меня любишь?.."

"Что? - отвечал Предмет. - А, ты об этом... Конечно, люблю. Не веришь?"

Любовь, конечно, верила - и доверчиво прижималась щекой к плечу своего Предмета.

Так Любовь стала Верой.

Она верила своему Предмету безоглядно, даже когда он стал реже появляться дома, даже когда от него стало пахнуть чужими духами.

А потом Предмет и вовсе пропал, и верить стало некому.

От Предмета остались кое-какие мелочи: зубная щетка, сношенные тапочки, треснувшая кружка. Вера ничего не выбрасывала.

"Это глупо, конечно, - думала она. - Бессмысленно даже надеяться... Но вдруг он все-таки вернется?"

Вера, конечно же, не может существовать без Предмета Веры. Так Вера стала Надеждой. Надежда - беспредметна.

Она живет - и ждет. Живет - и надеется. Она умирает последней - и все никак не умрет.

Ей нельзя умирать - потому что после нее придет Ненависть...